Inútil reflexión y un No Poema (a)cerca de la muerte.

He aquí la fragilidad de la vida, la liquidez de la vida, su fugacidad.

Se dice que en la cultura japonesa, la flor del cerezo, el sakura, es tenida como una representación de la fragilidad de la vida debido a su corto ciclo.

Pero si quisiéramos relacionar ésta cierta fugacidad, con sucesos de la naturaleza, los ejemplos no cesarían. En el mar, lo mismo mar adentro que en la playa, una sola ola no sucede dos veces, siempre hay una tras otra, nada perdura y nada queda de ellas pero sí de si esencia marina. Acerca de lo que prevalece y lo que se extingue, el Rey Poeta Nezahualcóyotl tiene bastante qué contarnos en sus líneas.

Yo me limito a decir:

¿A qué huele la muerte?

Últimamente la muerte huele a la casa de los abuelos coronada con el rostro colorado del abuelo, triste y preocupado, con algunas lágrimas contenidas.

Huele a sala de espera de un hospital, a ese químico que purifica sus suelos pero no la memoria. A la memoria se le purifica con llanto.

Tiene olor del café que se condensa en los párpados de quien la sotiene y le hace llorar. Es el color oscuro de esa taza que es masajeada por dedos corroídos por la vida y el amor.

Su olor se manifiesta en la ausencia presente de un ente que de a poco se apagó por culpa de quién sabe quien, le llaman Dios.

Es el aliento de la boca cerrada de mamá, de sus silencios, su mal humor que es la desembocadura de la tristeza y el dolor.

Eso de la muerte huele como al hecho de saber que esas manos ya no están calientes, esa habilidad para construir cosas.

La muerte me huele a la gran mentira que es la vida. ¿Te fuiste? ¿Sí es cierto? ¿A dónde vas? ¿Por qué no te despides?

Me hueles a polvo, muerte. Hueles a no quererte vivir; no apestas pero nadie te quiere oler y sin embargo hoy te acercaste sin negociar nada con la señora vida. Hoy no te puedo escribir más.

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